O senhor sabe que a cada ano 59 mil pessoas morrem assassinadas no Brasil? São 29 mortos por cem mil habitantes. Está no Atlas da Violência
‘Sinto muito, o senhor está morto!’
— Como assim, o que você está falando, estou aqui na sua frente...
— Sim, eu vejo. Mas é por pouco tempo. Se eu fosse o senhor, ia para casa, conversava com os parentes, acertava todas as pendências.
— Que pendências? Só entrei aqui para fazer um seguro, e você me diz que estou morto?
— Não, desculpe, não sou eu quem diz; foi o senhor quem me disse isto quando preencheu a ficha.
— Eu não disse nada! Só falei que moro no Rio.
— Isso. Mora no no Grajaú e trabalha na Barra. Pega a Linha Amarela. Passa na Rocinha. Deve ir a shopping, no fim de semana... tem as joalherias...
— E qual o problema?
— O senhor sabe que a cada ano 59 mil pessoas morrem assassinadas no Brasil? São 29 mortos por cem mil habitantes. Está no Atlas da Violência, do Ipea e do Fórum Brasil de Segurança Pública. Dados de 2014. Ainda não temos os números de 2016. Mas vão ser piores, com esta crise toda.
— Ora, são estatísticas, não quer dizer nada.
— Quer dizer que, em 2014, um de cada 3.436 brasileiros morreu. Cento e sessenta e três por dia. Seis vírgula oito por hora. Imagine, ano após ano contrariando as probabilidades... Uma hora a sorte acaba.
— Não é bem assim. Eu me cuido, Não saio tarde, evito certos lugares. Não me meto em confusão.
— O senhor só não percebe. Quer ver: o senhor tem parentes em Alagoas, não tem?
— Tenho, meus pais ainda moram lá.
— Pois é, o senhor parece boa pessoa, deve visitá-los com frequência...
— Claro, são meus pais.
— Então, isso duplica os riscos. A chance de ser assassinado no Rio é de 32,1 mortes por cem mil moradores. Em Alagoas, chega a 63 mortes por cem mil.
— Tá certo, vou mandar as passagens para meus pais virem me visitar...
— Ajuda. Mas não resolve. O senhor tem também a questão étnica...
— Questão étnica?
— Noto que o senhor tem uma certa ascendência africana...
— Eu sou negro, não está vendo?
— Sinto muito. Não é preconceito. Mas, para cada branco morto, morrem 2,4 negros.
— Essa não, você diz isto para aumentar o valor do seguro.
— Desculpe, mas não posso vender este seguro. Qual o seu time?
— Meu time?... Botafogo. O que isto tem a ver?
— Tudo. O Botafogo andou jogando naquele estádio da Ilha do Governador, não foi? Um risco! Imagine, pega a Linha Vermelha, vai se guiando pelo Waze e cai na Maré. Sem volta.
— Você só pode estar brincando; então eu estaria mais seguro se torcesse pelo Flamengo ou pelo Vasco?
— Vasco, não, um perigo! A Cracolândia, bem no seu caminho...
— Quer dizer que não posso fazer um seguro?
— Lamento, realmente, sinto muito: o senhor está morto!— ...
— Ah, mas se a sua senhora quiser, temos um bom pacote de auxílio funeral.
